Como aquele sentimento de melancolia era presente... A vontade, a imagem, de estar à beira de um precipício, só imaginando o que seguiria. Talvez fosse mais bonito passar a vontade, ficar naquela embriaguez densa de fumaça passada, fumaça venenosa do pensamento.
Pensava no irmão e algo pra escrever a respeito dele, de forma densa, calma e espinhosa. Um dia lhe pediram que inventasse, que contasse qualquer história, de um lugar qualquer, de um qualquer que não existisse. Pensava então "Perdão... tudo que imagino, que penso tem a ver com o roteiro da minha própria vida". E aí, dando as costas pro abismo, já com os pés na grama bem verde com sensação de bolhas debaixo dos pés se lembrou que um dia pensou que o amor não existia. Fechou os olhos, imaginou aquilo tudo num verde jamais visto.
a ser continuado.
